Все началось с контакта. Одного из тех, которые мы ищем, или, который нас сам находит. И -недомогание. Температура. Это вторжение. Когда, для чего, кем была создана эта удачная цепочка с кодами взлома родного иммунитета, система, генетически отшлифованная, как и мы, веками. Вирус. Точно знаю, что это против нас. Сквозь заслоны нашего любимого Я, проникает чудесным образом. Требуются усилия, после такого попадания, и время. Все приходит в норму. Говорят, не у всех. Надо всегда держать себя в форме. Подозреваю, что миллиарды мелких созданий постоянно нас прослушивают, прощупывают, сканируют. Наверняка это они придумали слово-симбиоз, типа миру- мир. Вроде навсегда вместе. Информатика микроорганизмов в состоянии изменить нас. Химия их канализации глушит оптимистические порывы, почище, чем радио Свободу в семидесятых. Восприятие сужается до проблем встал-поел, уснул-встал… Приходится выносить кроме своих продуктов жизнедеятельности еще и за них. Их общение между собой-ребята, сколько где еды, где можно проскочить, где затеряться, где с кем познакомиться –тихо, шепотом, всей толпой, приводит к искажению восприятия окружающего мира. Думаешь, что где- то снаружи, а оно в тебе. То же мне-братья меньшие. Тяжкая ноша и рисковое соседство, ребята. Наши предки дали повод. Всегда так. Кто-то даст маху, потом поколения его расхлебывают, Без аппетита, хлюпая носами, кашляя, прыщавясь, страдая белибердой этой природы посреди цивилизации. И не вспугнешь доктором в халате, ни зеленкой, ни таблеткой. А развернут твою мумию через тысячи лет-они все там, голубчики, еще дышат. Маленькие памятники истории, может когда-нибудь пригодятся любознательным. Что бы, расшифровать и узнать, как оно было. С чего начиналось наше сейчас.
К этому появляются другие, то же Чужие, совсем недорогие. Вот они.
Включаем радио, теле, комп… Контакт. Не односторонний. Чуть ли не по заявкам. Вместе с приветом. Что вижу, что слышу. Попытка вторжения. Зарифмованннные в красивую упаковку, разношерстные вирусы клеятся к эмоциям, цепляются к моим делам, мыслям, движениям, настораживая сущность, к этому всему не привыкшую.
Собственные струны, где-то внутри , целыми висячими паутинными лесами, камертонами начинают, подпевать, многоголосием, позвякивать, и в паузах многократно повторяют, все подряд, не задумываясь, вместе со всякой ерундой. Не подозревающие сольери бубнят чьи-то банальности, небезопасные при употреблении, но как опознать их риск с первого аккорда. Чтобы не доставал эхом в голове. Может уже в нем и есть, в первом слайде, кадре, аттачмене невидимая цепочка… Чужие. Вторжение. Такая тема.
Я закрываюсь от мира, вместе с форточкой, светом, и под одеяло. . Он навсегда небезопасный Чувствую усталость, недомогание. Пройдет время, и забудется, приснится разное, сотрется все услышанное и увиденное. Но останется след. Как легкий кашель после очередной весны. По лету. А может и шрам. Спрессованная информация подозреваема в опасном. И я ловлю себя на том, что поступаю не так как должен. Сбивается понталыка. Чужими. Вирусами. Надо изучать, прививаться, предохраняться, просто избегать. Чужие религии с их богами. Чужие письма с незаметно прикрепленными приколами, которыми можно уколоться, и потом еще не раз, звонки с разговорами не в тему, не в твою, посреди, казалось бы благополучия… Как черные дыры стремятся поселиться в моей, неуютной вообще то для них башке, врывающиеся без спроса твой спор с самим собой, ворующие не просто секунды-столетия, моего девственного наивного мира, где живы добро и зло, где все по законам, а не по понятиям, и дед мороз со снегурочкой, и всякое разное не по полочкам, и не по сезону. Где детские сказки и полеты во сне . Возможно это не мои полеты?
Временно пространственный континуум, пространство, соединяющее во времени, текущем для двоих ровно и в одном направлении, культивируемое людям, как любовь, может стать жертвой интервенций, заполняющей гормональные территории нашего комфорта. Жертвой вторжения. С экранов теле, с разговоров соседей за стеной в многоэтажке, переглядов бабушек -одуванчиков на скамеечке. Осторожно. Может Вторжение-это кому-то лекарство от одиночества, но насколько мы готовы к нему?
Нас так легко использовать носителями чужих цепочек и взаимосвязей, линеек, которыми кто-то уже мерил миры. Как мы открыты для вторжения. Со всех сторон, куда ни копни, куда ни спрячься. Вдобавок ищем под водой и в космосе, в школе и церкви, в книгах и фильмах, вчера и завтра, еще не имея здоровой защиты, ищем приключения. Со своим Я еще не разобрались. На заре реальности живем чужими снами. Впитываем губками души не наше. Не нашими проблемами грузим объемы собственной пустоты. В которых ищем что-то для себя, копаемся, и в результате не находим даже доли объяснений. Не в прок ошибки сделанные не тобой. И постоянное рядом - мол, предупреждали же. Пойдешь налево. Пойдешь направо. Хоть прямо. Все равно можно не попасть. Даже мимо на чуть - чуть, на полградуса, намотаешь километры вокруг да около. Сядешь не в свою телегу, поезд, самолет… Прикатишь не в свое, время, страну,… Помнится песня- "В чужой стране, в траве не кошенной, остался маленький трубач… "Не в свои сани сел. ” Про это, если покопаться уже писалось. И еще" Возвращаться плохая примета… "Если не туда. "Обратной дороги нет. Эта тема - люди во всем этом.
Лабиринты троп, куда кривая выведет, с искушениями по одну сторону, коммуналки и замки, просто монастыри, где вроде можно отсидеться, затаиться по другую.
Больное детство человечества в вечном поиске виноватых в проблемах и судьбах, и в поисках врагов. А что там у нас внутри - совершенство, не доведенное до безопасных пределов. Трижды подумать - когда и где родиться в следующий раз. Надо успеть, пока жив, следы накопленной мудрости цепочками как- то позасовывать в гены. Прививая поколения от вторжений. Прививая добро. Да где оно? Может, сидит взаперти, может никто не ищет его. Добро для нас. Не расслабляйся. Компас судьбы должен быть. Нет - найти. И держать. Вторжение-это война миров. Не мы начали, но все в ней. Век от века больше видим, слышим, чувствуем. Вот и говорим об этом, но еще не готовы.
А прикосновение. Влажной, холодной руки из кармана для ношения джентельменского набора и здрасьте Вам с ходу. И целая церемония последовательных слов, слегка перемешанных со слюной и запахом, из глубины души, и простого, понятного с первого метра душка, оттуда, - откуда вроде эти желтые зубы растут, где вместе с кариесом живут, с приветом от его микродрузей, от всей честной компании, и движения паркующегося к твоей ауре, брата по разуму. С проблемами сосуществования и возможными последствиями контакта. Танец поз, переминание, пока, и еще один пошел, поделился запахами, словами, Чужими. На здоровье.
К этому появляются другие, то же Чужие, совсем недорогие. Вот они.
Включаем радио, теле, комп… Контакт. Не односторонний. Чуть ли не по заявкам. Вместе с приветом. Что вижу, что слышу. Попытка вторжения. Зарифмованннные в красивую упаковку, разношерстные вирусы клеятся к эмоциям, цепляются к моим делам, мыслям, движениям, настораживая сущность, к этому всему не привыкшую.
Собственные струны, где-то внутри , целыми висячими паутинными лесами, камертонами начинают, подпевать, многоголосием, позвякивать, и в паузах многократно повторяют, все подряд, не задумываясь, вместе со всякой ерундой. Не подозревающие сольери бубнят чьи-то банальности, небезопасные при употреблении, но как опознать их риск с первого аккорда. Чтобы не доставал эхом в голове. Может уже в нем и есть, в первом слайде, кадре, аттачмене невидимая цепочка… Чужие. Вторжение. Такая тема.
Я закрываюсь от мира, вместе с форточкой, светом, и под одеяло. . Он навсегда небезопасный Чувствую усталость, недомогание. Пройдет время, и забудется, приснится разное, сотрется все услышанное и увиденное. Но останется след. Как легкий кашель после очередной весны. По лету. А может и шрам. Спрессованная информация подозреваема в опасном. И я ловлю себя на том, что поступаю не так как должен. Сбивается понталыка. Чужими. Вирусами. Надо изучать, прививаться, предохраняться, просто избегать. Чужие религии с их богами. Чужие письма с незаметно прикрепленными приколами, которыми можно уколоться, и потом еще не раз, звонки с разговорами не в тему, не в твою, посреди, казалось бы благополучия… Как черные дыры стремятся поселиться в моей, неуютной вообще то для них башке, врывающиеся без спроса твой спор с самим собой, ворующие не просто секунды-столетия, моего девственного наивного мира, где живы добро и зло, где все по законам, а не по понятиям, и дед мороз со снегурочкой, и всякое разное не по полочкам, и не по сезону. Где детские сказки и полеты во сне . Возможно это не мои полеты?
Временно пространственный континуум, пространство, соединяющее во времени, текущем для двоих ровно и в одном направлении, культивируемое людям, как любовь, может стать жертвой интервенций, заполняющей гормональные территории нашего комфорта. Жертвой вторжения. С экранов теле, с разговоров соседей за стеной в многоэтажке, переглядов бабушек -одуванчиков на скамеечке. Осторожно. Может Вторжение-это кому-то лекарство от одиночества, но насколько мы готовы к нему?
Нас так легко использовать носителями чужих цепочек и взаимосвязей, линеек, которыми кто-то уже мерил миры. Как мы открыты для вторжения. Со всех сторон, куда ни копни, куда ни спрячься. Вдобавок ищем под водой и в космосе, в школе и церкви, в книгах и фильмах, вчера и завтра, еще не имея здоровой защиты, ищем приключения. Со своим Я еще не разобрались. На заре реальности живем чужими снами. Впитываем губками души не наше. Не нашими проблемами грузим объемы собственной пустоты. В которых ищем что-то для себя, копаемся, и в результате не находим даже доли объяснений. Не в прок ошибки сделанные не тобой. И постоянное рядом - мол, предупреждали же. Пойдешь налево. Пойдешь направо. Хоть прямо. Все равно можно не попасть. Даже мимо на чуть - чуть, на полградуса, намотаешь километры вокруг да около. Сядешь не в свою телегу, поезд, самолет… Прикатишь не в свое, время, страну,… Помнится песня- "В чужой стране, в траве не кошенной, остался маленький трубач… "Не в свои сани сел. ” Про это, если покопаться уже писалось. И еще" Возвращаться плохая примета… "Если не туда. "Обратной дороги нет. Эта тема - люди во всем этом.
Лабиринты троп, куда кривая выведет, с искушениями по одну сторону, коммуналки и замки, просто монастыри, где вроде можно отсидеться, затаиться по другую.
Больное детство человечества в вечном поиске виноватых в проблемах и судьбах, и в поисках врагов. А что там у нас внутри - совершенство, не доведенное до безопасных пределов. Трижды подумать - когда и где родиться в следующий раз. Надо успеть, пока жив, следы накопленной мудрости цепочками как- то позасовывать в гены. Прививая поколения от вторжений. Прививая добро. Да где оно? Может, сидит взаперти, может никто не ищет его. Добро для нас. Не расслабляйся. Компас судьбы должен быть. Нет - найти. И держать. Вторжение-это война миров. Не мы начали, но все в ней. Век от века больше видим, слышим, чувствуем. Вот и говорим об этом, но еще не готовы.
А прикосновение. Влажной, холодной руки из кармана для ношения джентельменского набора и здрасьте Вам с ходу. И целая церемония последовательных слов, слегка перемешанных со слюной и запахом, из глубины души, и простого, понятного с первого метра душка, оттуда, - откуда вроде эти желтые зубы растут, где вместе с кариесом живут, с приветом от его микродрузей, от всей честной компании, и движения паркующегося к твоей ауре, брата по разуму. С проблемами сосуществования и возможными последствиями контакта. Танец поз, переминание, пока, и еще один пошел, поделился запахами, словами, Чужими. На здоровье.
2002 г Анапа
Комментариев нет:
Отправить комментарий